El pasado se me escapa en desorden de las manos.Pasillos con arcos, mazetas al rededor del pasillo llenitas de flores reflejan la luz del atardecer, mi infacia.

Desde allí miro la puerta de cristales y encajes de mi habitación.En una esquina del lado opuesto al lavadero, mi madre restregándose las manos húmedas sobre el delantal, grita deje de mojarme en la fuente del patio mientras que mi hermanos, corretean en juego de policias y ladrones.